Poesia, pensamientos y reflexiones.

El desván del poeta.

Había quién declinaba,

Había quién moría,

Había quién levitaba,

Había quién escribía.

 

El hombre que siempre escribía…

Cuando bebía el café,

Dormitaba en la tardes,

Mirando hacia el cielo

                          Observaba a las estrellas en su finitud.

Tras  irreverentes trazos teóricos,

            Dudaba por momentos de la existencia de Dios,

El caos universal no mostraba un orden divino,

El hombre se cernía sobre el hombre

 El hombre que siempre escribía…

Estaba bajo la tortura de palabras que no congeniaba con él,

Desde hacía tiempo,

            Se sentía en un callejón sin salida,

Los días se volvieron agrios.

                     La inspiración se había cansado de esperarlo,

Todo intento de tomar el bolígrafo,

                          Se intercalaba en un fatalismo,

La enfermedad, el trabajo, los compromisos adquiridos.

Las  citas convenidas eran un fracaso,

             Hubo  que reprogramar la agenda.

El tráfico, las muchedumbres…

                               La manifestación de antier,

Solo eran pretexto para no encontrarse,

                         En basural buscando la frase original.

El hombre que escribía siempre…

Pidió un año sabático,

                    Tenía que resolver pendientes,

Con el padre, sus hijos, el yo interno,

Lo asaltaba por las noches,

             Interrogantes, donde posponía la respuesta

                          ¿Cuál sería el rumbo que tomaría?

El camino largo o corto,

         A que se dedicaría,

                           Mientras llegaba la muerte.

Las tormentas futuras que capacidad tendrían

                             Para hundir el barco donde navegaría,

El hombre que escribía siempre,

Ahora no lo hacía…

                  Los tiempos adversos,

Pegaba en su ventana,

                     Le impedían concentrarse,

Para poder escribir sobre aquella mujer mística,

                                             La revuelta existencia,

La cordura convertida en utopía.

El hombre que siempre escribía,

                                 Ahora no lo hacía,

Porque ahora era esclavo de otros esclavos.

“Había, había un navío, vio, vio cargado de… un incierto destino”

Alejandro Cruz

 

 

 

 

 

 

            

 

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Comentario por ALEJANDRO CRUZ VÉLEZ el diciembre 23, 2016 a las 3:22am

Gracias por todas las palabras que expresan tus comentarios. Feliz Navidad y 2017 con grandes oportunidades para tu existencia

Comentario por ALEJANDRO CRUZ VÉLEZ el diciembre 23, 2016 a las 3:19am

Gracias Enrique y te devuelvo el cumplido con esta imagen

Comentario por José Antonio Sifuentes Jaimes el diciembre 22, 2016 a las 9:02pm

Un grito desgarrador, un clamor que no tiene respuesta, las horas se vuelven días y el camino se ha tornado

gris y sombrío , las respuestas no se buscan, solo se ha vuelto un hombre que antaño escribía,,,,

Tu apreciado colega de letras, , tu sigue escribiendo, no dejes que la inspiración se esfume!!

Comentario por Enrique Nieto Rubio el diciembre 22, 2016 a las 7:48pm

buen escrito amigo 

saludos . Imagen relacionada

Comentario por ALEJANDRO CRUZ VÉLEZ el diciembre 22, 2016 a las 6:40pm

Gracias Luis por tu favorecidos comentarios

Comentario por LUIS GONZALO MACHADO SÀNCHEZ el diciembre 22, 2016 a las 10:42am

tiernamente  sensibles  sentimientos  profundos  hermosas  letras  felicidades  un  fraternal  abrazo  

Comentario por celeste hernandez el diciembre 22, 2016 a las 7:43am

PRECIOSAS LETRAS GRACIAS RICARDO UN PLACER LEERTE, BENDICIONES. CELESTE.

Comentario por ALEJANDRO CRUZ VÉLEZ el diciembre 21, 2016 a las 5:59pm

Igualente Josefa, gracias por tu presencia en mis letras

Comentario por Josefa Alcaraz Martínez el diciembre 21, 2016 a las 4:58pm

Amigo Alejandro..., un placer leerte nuevamente

¡Felices Fiestas Navideñas!


Comentario por ALEJANDRO CRUZ VÉLEZ el diciembre 21, 2016 a las 5:03am

Gracias Juglar por tus comentarios hacia la poesía

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