Poesia, pensamientos y reflexiones.

El desván del poeta.

Levanta la pluma el poeta en forma cabalística y frunce el ceño, quizás la alcorza distrae su atención o la neblina difuminada en su inspiración, no le permite cabalgar en ese corcel; pero sea cual fuere el caso, su mirada está perdida en el mar de los suspiros, con frases balbuceantes que dejan entrever un malestar fuera de lo común, al no sentirse contento con el poemario que viene bordando con sus letras.

 

Los anhelos, sueños y esos afanes tan avivados, van perdiendo brillo al no poder posicionarse dentro el parnaso apetecido, según el monosílabo mantenido dentro del drama esgrimido por el poeta.

 

La gravedad de la rutina parecía calar en su alma, aunque se podía apreciar en su escritorio, legajos escritos cuyas líneas parecía que flotaban en el vacío, satélites vagando sin un planeta donde asirse, ni un cosmos sin Dios ni gravedad.


Recién ahora comprendía el bate luego de zigzaguear por algunos laberintos de su pensamiento, el remanso suave que van dejando los años y dentro de ese contexto, aplausos, críticas, sonrisas y pesares por grafemas escapadas en los suspiros de la inspiración.


Cómo lógica consecuencia, las arrugas ahora formaban parte de su extenso vocabulario. En ese rostro ajado, se podían divisar los párpados cansados; a la piel se habían adherido mil y un tertulias sabáticas veladas y consagradas a la delectación baconiana, tras los bastos y oros de las retóricas plasmadas. Los cabellos huyeron, igual que muchas palabras que se escaparon, exiliándose en el archipiélago de la utopía.


Pero también había que reconocer que todo estaba “allí”, hasta ese aire a sabiduría mundana del hombre que ha vivido y gozado de todos los deleites al que ha podido acceder, sin aferrarse a posturas dogmáticas ni morales.

 

La paciencia de la gaviota había volado y fue ahí donde el poeta encontró el gusto de apartarse de todo tipo de tertulias, escribiendo de esta manera la carta magna del silencio


Sus amistades cercanas atribuían a los caprichos de la edad y a la genialidad de su arte; pero el poeta se reía de la comprensión ajena y, aún más, de sí mismo.

 

Un día, el poeta tuvo frío y entonces lo comprendió: él era todo el que no era. Hizo las maletas y desapareció para siempre en las páginas en blanco de su obra inconclusa.

Nelson

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Comentario por NELSON LENIN el mayo 20, 2019 a las 2:46am

Saludos y gracias mi buen amigo Beto por pasar por estas letras dejando tu gentil huella 

Comentario por NELSON LENIN el mayo 17, 2019 a las 11:11pm

Gracias Josefina por la imagen que me compartes, con gusto la recibo y a la distancia te envío mis saludos fraternales 

Comentario por Josefa Alcaraz Martínez el mayo 17, 2019 a las 9:55pm

Comentario por NELSON LENIN el mayo 16, 2019 a las 3:09pm

Qué gran verdad emplazas en tus letras amiga de letras Josefina, realmente tus acervos son dirigidos a la parte donde el sentido se exacerba con sentires no deseados, pero aquí estamos y caminamos hacia adelante, saludos a la distancia  

Comentario por Josefina Camacho el mayo 16, 2019 a las 2:15am

Nelson, poeta compañero es un placer leer tu recorrido en la vida del ser. el tiempo enseña pero también se lleva lo que hemos encontrado en el camino y cuando menos esperamos también nosotros somos llevados por el tiempo que es quien ordena. Gracias por estar, abrazo desde el Sur.

Comentario por Edith Elvira Colqui Rojas el mayo 15, 2019 a las 5:43pm

Hermosa

Comentario por Beto Brom el mayo 15, 2019 a las 1:00pm

Siempre es positivo realizar un inventario interno.

Es la única forma de poder sacar conclusiones, y después...que venga el diluvio...

Destaco aquello:

///Los cabellos huyeron, igual que muchas palabras que se escaparon, exiliándose en el archipiélago de la utopía.///

Shalom javer 

Comentario por Críspulo Cortés Cortés el mayo 15, 2019 a las 8:11am

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