Hay una edad para el olvido, una edad donde todo se perdona y hasta la pasión resulta algo insignificante. Una edad en que el tiempo es pasar horas sentado a la sombra de algún árbol contando hormigas desde la mecedora. . Allí, los ojos son vidrios opacados que rotan con giros hacia la nada, hacia aquella historia sin retorno que hablaba de risas y carreras, de calles polvorientas, de palabras qu…