Ya no hay nada, o apenas un algo. Una tenue ilusión, un misterio, una página escrita a destiempo, una rara misión de profeta que se escurre, que cruel languidece en un viejo papel sin memoria que en un gris cajón se estremece. . Porque el mundo padece mil formas. Porque el mundo transcurre sin pausas hacia el hondo final del mercado donde mueren las lunas de otoño, y donde yacen vacías, sin ecos,…