ROLANDO BEBEL
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¡Hola, ROLANDO BEBEL!

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   El cielo de mi infancia

 

El cielo de mi infancia tenía alas de blancas palomas y grises torcasas, el cielo de mi infancia  se oscurecía de gorriones errantes y garzas viajeras y le ponían voces un coro de loros parlante anunciando su paso. Al cielo de mi infancia remontaban en vuelo maternas cigüeñas, y gansos salvajes quebraban el aire irguiendo sus pechos.

Y una procesión de fúnebres tordos descendían del cielo arañado la tierra arada saciando el hambre enluté siendo el suelo, bulliciosos teros ponían alarma  sobrevolando bajito sobre la cresta de la verde alfalfa esparciendo el polen.

  Al cielo de mi infancia trepaban los álamos y viejos nogales buscando la luz que abrigue el nido de laboriosos zorzales y  engreídos cardenales, y el bosque con un capricho de oscuras sombras cobijaba parejas nocturnas de búhos soñolientos y alteradas lechuzas. El cielo de mi infancia tenía colores y voces, y una algarabía continua de alas fugases ponían deseo de dioses a mi alma errante queriendo volar.

. El cielo de mi infancia humedeció mis ojos y me pego una lagrima por los pájaros muertos, por las aves caídas, boquiabiertas jadeante de sed, estremeciéndose ante de morir, tiritando y tiesos los vi entregarse vencidos a la muerte brutal y cruel, contaminada de aire  infesto, envenenado e impiadoso, acabando su vuelo.

     El cielo de mi infancia era manso y quieto, lejano y bello, lleno de misterios, y era mió  al alcance de mis manos cuando descendía  asta la represa multiplicándose en nubes abriéndose paso entre el follaje de enredados tamarindo y llorosos sauces, filtrándose por entre las hojas de dulces moreras aplacando mis tardes sedientas de azules y soles dorados.

 Hoy mi cielo es gris  inalcanzable y triste, silencioso y cenizo de humo, sin misterios, sin sombras ni formas, fállese en la quietud, nada lo alteras, una paz de quietud altera su luz.

   No hay pájaros ni alas, no hay voces ni bosques, sucumbieron frente al hombre, al árbol derrumbado  y a la tierra contaminada, el aire como un cuchillo hiere de muerte al último pájaro, las palomas  y los gorriones sobreviven, se refugian en las cornisas, en las gárgolas frías y en mohecidos zaguanes y los desnudos árboles de la gran ciudad. En una burda  metamorfosis resguardan sus vidas en maltrecho plumaje sin colores ni cantos, asta que caiga el último pájaro…    

Comentario (64 comentarios)

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A las 2:56am del diciembre 29, 2020, Josefa Alcaraz Martínez dijo...

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A las 8:28pm del enero 26, 2018, Josefa Alcaraz Martínez dijo...

¿Cómo estás, amigo Rolando?


A las 1:48am del enero 6, 2018, Josefa Alcaraz Martínez dijo...

Pórtate bien, o no te dejarán nada.

A las 4:30pm del diciembre 21, 2017, Josefa Alcaraz Martínez dijo...


Gracias a este brioso caballito

He podido llegar a tu mágico rinconcito.

Mis cariños y besitos…

A las 8:13pm del diciembre 12, 2017, Josefa Alcaraz Martínez dijo...

El blog de ROLANDO BEBEL

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