Cinco de Junio, el silencio

se llega de madrugada

y allá, en Fuente Vaqueros,

azul pueblo de Granada,

un vientre de madreselva

con rumores de naranjas,

se abre como corola

en la flor de la mañana.

.

Ya están los pechos vivientes

de Vicenta, que amamanta

una pasión de troveros

sobre la tierra gitana

y en unos bucles morenos

con esencia de montañas

se esparce la voz del niño

circular como medalla.

.

Don…

¿Pues como quieren que el hijo

se ponga a hablar de su madre

cuando ésta lo ha concebido,

lo ha regado con su sangre,

de su vientre lo ha vertido

y le ha insuflado su aire?

.

Que yo soy americano,

eso, que a todos les cuadre.

Que tengo muy vvo el genio

y hasta algo de gitano,

pero, me sobra respeto,

son consciente de antemano,

que tengo muy poca altura

cuando de mi madre…

A la memoria de Ana María Baravalle Desaparecida por la dictadura militar

el 27 de agosto de 1976. estando embarazada de cinco meses.





No sé cual fue la culpa

de tu porción de historia,

o que pájaro sembrador

se alojó en las campanas

donde dormían tus sueños,

o que distancia de trébol

abanicó tu ausencia

para que te implorara

a través del recuerdo.

.

Quizá el viento sonoro

de tu reír gaviota,

o las aguas…

Y el inicio quizás sobrevino

desde un  rayo de luna.

Esa mítica luz

que aullaban los lobos

con melancólica melodía

de sueños y de olvidos.

 .…

Ha nacido el tiempo de lo externo.

Los caballeros del puerto

esconden las sonrisas

en el hueco de sus pipas,

tejen cuerdas con las manos

y ambulan por las cantinas

tras el gemido del ron.

.

Los caballeros del puerto

usan corbatas azules

y zapatos de charol,

vibran alegres canciones

en la mesas de los bares

con sus sables de latón.

.

Los caballeros del puerto

tienen penas invisibles

y caricias de cartón.

No conocen sus amores

y no saben en que…

Va huyendo Florindo Cejas

cubierto de zarza y monte.

Su cuerpo suda y se esconde

de los gritos y ladridos

que atronan en sus oídos

más allá de la espesura,

donde cabalgan los hombres

que su perdición procuran.

.

Va huyendo Florindo Cejas

del látigo y los recuerdos.

Huye del hambre y el encierro,

del dolor y del tabaco,

de las horas a destajo

y el sol llagando la espalda,

del patrón, que siempre falta

a la hora de…

-Quizás llegue el perdón de España-

-No seáis iluso, Fernando,

La muerte ya nos aguarda

con sus acerados filos.

Nadie interrumpe a la Parca

Cuando manda sus designios-

-Pero, tú no pensaréis

que os matarán aquí mismo.

Seguro que habrá un decreto

que os salvará del abismo.

El problema es para mí,

que soy un rival político-

-¿Y en que estado os pensáis

que me apresan de castigo?

¿No has visto como Pizarro

clavó sus ojos tan…

En la ronda ronda

de los abedules

cantan ranas verdes

y grillos azules.

.

Un sapo gitano

toca la guitarra

y un ballet de hormigas

a su lado…

Dicen que en tierras de España

La puerta está abierta.

Es un enorme espacio a la aventura,

a ese asociarse con el miedo

donde conviven las voces, los silencios,

los ruidos de la noche que no vuelve,

la penúltima campana en imposible

y los colores que jamás mis ojos duermen.



Y la puerta está allí

con su boca sin perdón y sin regresos,

aguardando que un pie desconocido

desemboque su paso atropellado,

para mostrarme el mundo sorpresivo

que dice palpitar con los…

Alguna vez fuiste nueva

y no deseabas la fama

ni el reconocimiento.

No querías pertenecer

a la línea troquelada de los mapas

y estabas conforme

con tu sabor a sal naciente,

a vegetal indómito

que no sufría la herida del hacha.



Existías en el rugido del puma

y sólo el hielo de tu norte y tu sur

ponía eso que los hombres

llaman frontera y es solamente valla,

pero no eran tus hombres

quienes las dibujaban,

ellos…