El equipaje es escueto,
siempre listo para mudarse con el viento,
volumen que rellena un cuatroruedas
que parte como vencido Don Quijote en su odisea.

En la piel la sangre de la adolescencia,
a través de sus cicatrices, supura,
cuando -fue la primera vez-
la afilada garganta de las tinieblas
me taló de la claridad primera
y me arrojó a la soledad de la deriva.

De un día para otro
el oxígeno es distinto
y las brújulas del pasado
enloquecen ante nuevas señales y semáforos.
Y siempre el mar, siempre el mar
es arrastrado hasta más allá del horizonte,
en el secuestro de la voluntad
y la imposición de las sequías.

Mas no cesa la angustia al reanudarse el alba:
la osamenta, ya chirriante y aciaga,
coagulada catarata de años vacíos,
en los que se apagaron las estrellas,
tendrá que soportar, sin esperanza.
Se diría que, a veces, el quedo río
no se abasteciera del fluir del agua
y fuese la existencia un 'deja vu'
constantemente repetido.

Uno no es en sí nada entonces
sino su exhumación de melancolías.
Notas, ropas, sombras, letras o comidas
emanan, cual tinta sobre blanco,
involuntarias sobre la realidad extraña;
suspiran como alisios los retazos
de las espumas, los barrancos y las cumbres;
de las suaves estaciones y las tibias palabras;
del eco de los antiguos látidos del corazón;
de toda la iluminada emoción de la costumbre.

Regreso guiado por la gracia del delirio:
pese a que el despertar es ácida violencia,
empecinado sigo en conseguir mis alas.
Los pájaros siempre vuelven de su exilio
y tal vez pueda también yo nutrirme de su ciencia.

Con todo, el tiempo las distancias estira,
imponiendo sin piedad la lejanía
en el trascurso de lo humano.
Pronto serán lustros los que la espalda
habrá tenido que acomodar en su columna;
al cabo será entero mi cabello cano
y el agua habrá mutado a la cascada.

Perdurará el derecho a la añoranza
pero serán otras las desesperanzas.
Seguro estoy que seguiré desubicado
mas el destino ya me fue sellado.
Nuevas luciérnagas alumbrarán mis noches,
el fruto de mi sangre llenará mis días
y, aunque sepa que mi reloj atrasado gime,
la vida no cesará de admirar las bellas flores./i>

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