Sin retorno camino hacia  la orilla,

aquella que los míos cimentaran,

allí, donde el filial amor fluyera,

como lo hace el sol aún en invierno.

Atrás ya han quedado aquellos días

de los gritos de niño en los patios,

del ajetreo dulce de las horas

del canto de las aves alegrando.

 

Todo se ha ido ya, pero no olvido,

esas amadas tardes de verano,

esas horas junto al fuego eterno

donde nacía el alimento diario.

Uno a uno la barca fue llevando,

los refugios que siempre me acunaron,

otros, como plumillas de los cardos

en dispersas fronteras, germinaron.

 

Y, empezaron a faltar las alegrías,

las carreras, los juegos y los cantos,

fluyendo los  espacios silenciosos,

bajo la fresca sombra del manzano.

El silencio mortal, que no perdona,

me fue dejando solo y oquedado,

todos se han idos ya, todos se han ido,

tristeza y soledad por todos lados.

 

Triste los vi partir a esa morada,

hacia donde camino a paso lento,

donde de nuevo cantarán los patios,

donde las aves trinarán al viento.

Hoy, solo en el sendero, vuelvo al sitio,

y con tristeza cierro la mirada,

veo al abuelo y en su mano un mate,

que con tanto placer él degustara.

 

En la fecunda máquina, que canta,

mi madre teje sueños y alimentos,

la abuela, cargada de ilusiones

alimenta a su silla, de otros tiempos.

Las abejas alternan con las flores,

los almos siempre altivos, con el viento,

el olor de la fruta que madura

me saluda, me abraza y me acaricia.

 

Y... cerrando los ojos, soy el niño,

lleno de dicha por mis pies descalzos,

y escucho como cantan las cigarras,

en el viejo peral que ha dado tanto.

Allí estamos todos reunidos,

la casa bulle y los patios cantan,

el perro, fiel ejemplo de nobleza,

se une al festival de juego y danza.

 

El viejo rocinante, sin  Quijote,

olfatea los fondos sin avena,

un festín de chincoles en la huerta

disfruta los planes  de la abuela.

Bajos eternos rosales florecidos,

mi madre cultiva pensamientos,

atardece su vida siempre activa,

repleta de placeres y tormentos.

 

Una racha de viento, abre mis ojos,

ha vuelto  el tiempo en  que estoy anclado,

se han ido los rosales y el manzano,

se los llevó la vida a otros lados.

Un silencio de sombra ahora envuelve

 a los patios sin gritos y sin juegos.

Seco mis ojos, que mojó la lluvia,

con el pañuelo de mis años viejos.

 

¿Por qué, si todo es triste vuelvo al sitio?

¿Por qué, si muero un poco, siempre voy

 al encuentro del trigo en el invierno?

 Es que allí , fui feliz, con años tiernos,

allí, bebí el calor de los eneros,

allí, poblé mis sueños y quimeras,

y  está todo el amor, que a mi me dieron.

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ALFONSO ESTEBAN JEREZ JEREZ

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Comentario por Enrique Nieto Rubio el agosto 28, 2013 a las 9:46pm

es precioso amigo alfonso 

pero siempre hay una primavera a la que adorar

animo que los nietos están por llegar y la risa vuelve a renacer,  un saludo me ha encantado 

Comentario por Patricia el agosto 28, 2013 a las 7:17am

mi querido alfonso, que  delicia lo que  escribió, tan importante la familia, nos brindan el amor y los recuerdos

...precioso homenaje

gracias

Comentario por TRINA MERCEDES LEÉ DE HIDALGO el agosto 28, 2013 a las 3:50am

PRECIOSO!, SE CONVIERTE EN TRANVÌA DE MUCHAS VIDAS NUESTRAS!, las evocaciones nos transportan en el tiempo y la distancia, nos conducen directamente a los seres queridos aun presentes y hasta los que se nos han adelantado. Todo es incentivo para despertar la musa y desbordar la inspiraciòn que se va impregnando del olor a moho de las viejas casas cuna de nuestras mas hermosas vivencias e indicadoras de que el tiempo no pasa en balde, que todo se transforma y se bifurca y a medida que ocren esas cosas, nos vamos acostumbrando a la soledad. GRACIAS POR COMPARTIR.

TRINA

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