Este escrito fué concebido el 3 de Marzo de 2014

Por Maisons-Alfort las aguas del rio siempre bajaron revueltas, el agua de su cauce son lagrimas de gente obrera, hombres pobres descendientes de inmigrantes, testigos de piel morena, cansado de que su rio por los cantos de sirenas y exaltaciones de escritores y poetas se convierta en rio de tinta que hablan sobre el amor cuando se une al Sena.
Acudí a la cita, antes de la primavera, el sol quiso ser testigo en este día de fiesta, el metro apago su luz al pasar por la Bastillé, sed de venganza dormían, vino tinto fruta añeja, arropados por miradas que duran solo un destello, luego, el metro partió y con el…. el olvido. Coraza que la vida le pone al corazón, aunque yo no olvidaba ni tu risa, ni la cita que teníamos en París.
La línea 12 me dejo en la plaza de Pigalle. Me sorprendió un Chat Noir casi vacío dándome los buenos días. Con un café con leche y una chocolateda magdalena me dispuse hacer tiempo, aun resonaba en le fígaro el debate que en hubo España sobre el estado de la nación, leí el titular, no necesité más aclaración. ( En España el gobierno no dice la verdad y la oposición le ataca con mentiras) por entonces yo tenia dudas de que acudieras a la cita.
Pronto el día y el bulevar se llenó de risas, abrazos y de pasos de tacones susurrando amor de pago. Aun retumbaba en mis oídos las notas de un imitador de Jacques Brel que exclamaba ¡¡no me abandones!!, aporreando con rabia un piano.
Las 12 del mediodía dieron cuando pase mi tique por la taquilla del funicular, monte las ilusiones, mi mejor sonrisa, mi sombrero y el fular y me dispuse alcanzar la gloria.
Pintores imitadores del ayer y algún cantautor a sueldo, trataban de hacerme creer que aun existía la bohemia. Un Paris de colores dibujado en blanco y negro, en sus folios a carbonilla, retratos recién hechos con apariencia de un pasado que nunca vivieron con sabor a naftalina.
Pasee de la plaza a la basílica, pasando de la ilusión a la nostalgia…..¿porqué el reloj va tan deprisa, cuando no me queda tiempo?.
Mientras, la buena gente en España dormía anestesiada, por el croar de una *gaviota que a un mirlo blanco llamaba para traernos esperanza.
Sin esperanza, bajaba de nuevo en el funicular cuando me crucé con su impermeable amarillo, sus gafas de mariposa y su paragua de flores, golpee con fuerza el cristal, grite, agite mis brazos como si pudiese volar, pero tú a cada momento más lejos y yo cada vez más abajo………….Grite tu nombre mil veces mas, Rosaaaaaaa……. pero respondió el silencio. La gente reía, reía sin parar, hasta el eco se reía, Rosaaaaajajajajajajajajaja.
Luego llegaron ellos……. me pusieron una camisa, con pastillas me durmieron.
Pasan los días y mi tiempo en este blanco hospital, donde los amigos casi nunca vienen a verme, solo ella, cuando la luna besa los tejados de Montmartre se desliza como una sombra y sobre mi viejo colchón me ama, y reímos y soñamos en esta vieja colina. Donde dicen que mi presente lo fundo con mi pasado, que no pienso en un futuro, que siempre vivo en el ayer.
El informe de los gerdarmen concluyo que desde las doces y cinco por avería en un generador, ningún funicular bajo y mucho menos subió, pero…………. yo la vi, yo la vi.

El Poeta de la Ruta

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Comentario por VICTORIA MARIA MOLINA el enero 11, 2016 a las 4:55am

Comentario por Carmen Sánchez Cintas SENDA el enero 11, 2016 a las 3:34am

Comentario por Enrique Nieto Rubio el enero 10, 2016 a las 6:09pm

PRECIOSO TU POEMA PERO ROSA DONDE ESTA

SALUDOS .

Comentario por celeste hernandez el enero 10, 2016 a las 7:55am

QUE BELLOS MOMENTOAS NOSTALGICOS LLENOS DE ALGRIA EN EL CORAZÓN, GRACIAS POR COMPARTIR. CELESTE.

Comentario por Josefa Alcaraz Martínez el enero 9, 2016 a las 4:59pm

¡Mágicos sueños!

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